Вид
из окна машины был печальный. Снега не было, голые поля, на которых сиротливо
склонялась на ветру прошлогодняя трава, да ветви редких деревьев. Солнце едва
угадывалось за плотными облаками размытым пятном. Дорога причудливыми петлями
пролегала среди болот. Мы ехали больше двух часов. Ни мрачная картина за окном,
ни погода не огорчают меня. Я тихонько напеваю: «дороги, дороги…» и предвкушаю
дивный вечер у огня. Смеркалось. Затопили печь. За дверцей из огнеупорного
стекла шумит огонь, багровые отсветы дрожат на стенах, откинувшись в кресле,
отложив раскрытую книгу, я прислушиваюсь к вою ветра за окном.
Маргарита
ПРОШИНА
