Я
переношусь из осени детства, восклицая громко: «Осень! Синь! // Отзывается
рыданьем. // И, как в детстве, нету сил // Восхищаться увяданьем...», в осень
юности, когда хочется «орать стихи горланя… Парить себе с орлами - и никаких
забот…», а жизнь спешит и время не остановить нам, вот я вместе с поэтом
встречаю дачный поезд в семнадцать сорок восемь одетой в жёлтый пояс
голицинской осенью, которая растворилась в небе, но сохранилась в стихах:
Ах,
осень, что случилось,
Что вдруг
с тобою сталось?
Ты в
небе растворилась
Иль
с поездом умчалась?
Метнулась
к электричке,
Растаяла
в толкучке...
Плывут
как три сестрички
Три
розовые тучки.
Московской
осени Александру Тимофеевскому мало: «Целый день брожу по улицам, глазея. В Риме
осень. Все мертво, все одичало…». Рано или поздно наступает осень полная
смирения, оживают воспоминания, всплывают образы и «звуки те, что нас манили, и
те, которым мы внимали», минувших дней.
Маргарита
ПРОШИНА
