Скворцы
собираются туда, на далёкий юг, под шёпот золота листвы, где за горами бьются о
скалы, гальку и песок средиземноморские волны, щедро сеет блеск горячий высокое
солнце и живётся безмятежно, как во сне. Стоит мне произнести слово «юг», как
его нежное дыхание овевает меня в тёмный дождливый день, пение птиц и музыка
прибоя наполняют мой дом.
Маргарита
ПРОШИНА
