Ночь
спустилась вкрадчиво на землю в чуткой тишине, на краю заснеженного поля мерцает
свет в одном окошке низенькой моей избушки, нет тропинки до крылечка, как
же мне попасть туда? Нас, как мотыльков, всю жизнь тянет к свету, а его так
мало, что из ночного беспросветья, кажется, нет выхода, но он есть - к свету
своей души, переполненной любовью.
Маргарита
ПРОШИНА
