В
притихшем соборе звучат симфонии фресок. Цвет создаёт звук. Слово пишет
картины. В заоблачных высях поют Серафимы, небывалая лёгкость наполняет меня,
невольно я приподнимаюсь, тянусь вверх, и вот уже, не чувствуя ног, я свободно
парю, бесстрашно приближаясь к образу Спасителя невиданной красоты, а Он,
сдержанно, добродушно, едва касаясь перстами моего лица, благословляет меня, и
в звенящей тишине я сама превращаюсь в музыку сфер, становлюсь буквой и нотой,
чтобы соответствовать молитве во славу Слова.
Маргарита
ПРОШИНА
