Омолодись, подружка, сбрось волосы на лоб, все будут думать, что тебе семнадцать, и красный рот в помаде будет звать того, с кем никогда не сможешь примириться, вихрь мыслей проносится порой молнией шаровой, когда стою у зеркала, понимая, что счастье не в молодости, тем более не в чёлке, которую сама себе отрезала я в двенадцать лет, она была кривой и невероятно смешной, а я видела всё совершено иначе, любовалась ею, это было так давно, как будто не со мной. Прошли молниеносно годы, и чёлка молодящаяся стала меня раздражать, мы с ней расстались, но я улыбаюсь.
Маргарита
ПРОШИНА
