СВОЙСТВА ЖИЗНИ

 

О, молодость, ты постоянно ищешь, не зная ничего о свойствах жизни, которая мгновенно пролетает, да вот и ты искал, а на дворе уже поминки по прежней жизни, скомканной в комок каких-то смутных воспоминаний о них, но ты искал всю жизнь, звук колокола напоминает о том, что ничего ты не нашёл, как будто бьёт по темечку, пора искания завершать, но  пустота вокруг, отчаяние охватывает тебя, вдруг ясно возникают строчки, повторяю их сначала про себя, а потом невольно произношу: «Тихо буквам в черных строчках / сжаты губы / алой точкой / тайны знаков / тянут ввысь / где инако / выткан смысл». Искания мои в словах, они столь увлекательны, что я продолжаю их…

 

Маргарита ПРОШИНА

ЗАМЫСЕЛ ЛИШЬ ПОВОД ДЛЯ МЕНЯ

 

По утрам с превеликим удовольствием, включаю компьютер, пишу, зачёркиваю, снова пишу и вдруг обнаруживаю, что написала совсем не о том, о чём собиралась, но меня это давно уже не удивляет. Замысел - только повод, чтобы приступить к очередной записи, а результат получается неожиданный, выходит, что слова каким-то непостижимым образом направляют меня. Согласно своему воображению, пишу, так как вижу в дивном сне - иду по Риму мимо Колизея в московской шубе, снег идёт с утра, фонтаны в лёд одеты. Дивный Рим, тебе Москва жару прислать забыла, ведь Рим нынче в Москве, а ты устал в пути от долгих путешествий. Дрожишь от холода. Пустынно на улицах твоих, а холод пробирается ко мне под шубу, ледышкой стать могу, но страх преодолев, я понимаю, что только жар спасёт меня и тут передо мной возник любимый Данте, божественный сей образ жар сердца моего мгновенно опалил, и всё вокруг, и вечные фонтаны Рима вновь заиграли красотой своей - пишу очередной рассказ или эссе - ничего не объясняя.

Маргарита ПРОШИНА 

ПРОГУЛКИ ПО БУЛЬВАРАМ

 

Взявшись за руки они могли часами гулять по бульварам, причем, много раз проходили их из конца в конец, стартуя, скажем, от набережной Москвы-реки, по Гоголевскому, постоянно останавливаясь, выслушивая монологи друг друга, продолжая путь через Арбатскую площадь, мимо «Художественного» по Суворовскому бульвару… Безлюден и тих Тверской бульвар летними ночами, когда его почитатели разъезжаются по дачам и курортам заморским, вот такими почти белыми ночами, можно встретить на нём эту пару,  он бережно ведёт её за руку по узкой боковой дорожке, по гладким плитам, она следует за ним, чуть-чуть приотстав, а он то и дело останавливается и с заботливой нежностью беспокоится о том, не попал ли камешек в туфельку любимой, поскольку вся центральная аллея посыпана каменной крошкой, которая часто попадает на плиты и отскакивает в открытые туфельки, мешая идти, покалывая ступню и раздражая, а ветви деревьев едва уловимым тихим шёпотом приветствуют их как добрых знакомых, много влюблённых пар они повидали на своём веку, но такое слияние двух душ наблюдали весьма редко. На Трубной в горку по Рождественскому бульвару они буквально взлетали, останавливаясь на мгновение только для того, чтобы слиться жадно в поцелуе, вглядывались в саврасовское небо, не отводя глаз от темных, контрастно подсвеченных солнцем облаков, в разрывы которых врывалась голубизна неба. Тогда Москва была ещё маленькая, а все в последствии новые районы были деревеньками вроде Отрадного или Выхино, да и Сокольники были окраиной, изредка на улицах встречались знакомые, с которыми приходилось обмениваться взглядами, а то и теплыми рукопожатиями с ничего не значащими улыбками, подобными водяным знакам, или кругам на воде.

 

Маргарита ПРОШИНА

СОЛНЦЕ НЕ ХОЧЕТ ГРЕТЬ НАС

Солнце этой весной негреющее, что-то оно прогневалось на нас. Светит ярко светит, слепит глаза так, что их слёзы застилают, а греть не греет. Интересно, кому оно тепло своё дарит!? Смотрю на небо задумчиво, и вижу облака, пушистые, густые, со светло-серым отливом внизу, грозовым каким-то, стылые облака, как айсберги в Антарктиде. Такое впечатление, что оно согревает выборочно: деревья, траву, птиц, а нас бегающих, суетящихся, спешащих не хочет согреть, провинились мы видимо: среду обитания не бережём, вот солнышко и рассердилось на нас. Смотрю из окна сверху - красота! Почки лопаются, листочки зеленеют, сережки на ветвях покачиваются. Скворцы суетятся, птицы поют, полное ощущение тепла. Вышла на улицу и съёжилась от безжалостного, ветра. Прохожие не идут, а спешат, торопятся скорее скрыться от ветра, пронизывающего насквозь. Стройные, гордые каштаны ветра как будто не замечают, солнышко к ним благосклонно. Уже выпустили белые свечи с розовой сердцевиной. Да, жестокий ветер с Северного полюса никак не даёт воздуху согреться.

 

Маргарита ПРОШИНА

ВИД НА МОСКВУ С ПАТРИАРШЕГО МОСТА

Каждый раз с трепетом поднимаюсь по ступенькам на Патриарший пешеходный мост со стороны Кадашевской набережной, затаив дыхание, смотрю по сторонам, любуюсь величественным Кремлём, опоясанным красным кушаком стен, как бы хвалящимся своими многочисленными куполами, а напротив Кремля, вдоль набережной рассматриваю особняки, окрашенные в светлые тона бирюзового, сиреневого, жёлтого цветов каждый демонстрирует своё украшение в виде лепнины. На фоне лазурного неба с парящими лёгкими облаками вызывает восторг от возможности созерцать переплетения стилей эпох, разнообразие цветовых пятен, над которыми главенствует сияющий солнечный купол. Слева, по-прежнему, парит лёгкий элегантный как парусник Крымский мост. Перевожу взгляд на переливы серебра и золота куполов Храма Зачатьевского монастыря, возвышающиеся над крышами домов, любуюсь чугунным литьём и белокаменной резьбой, знаменитым домом на Пречистенской набережной темно-красного кирпича с необычными наличниками окон, майоликовыми панно красивого темно-бирюзового цвета под карнизом и между этажами, ярким мозаичным панно с растительным орнаментом над аркой входа. До чего же привлекательна Москва!

 

Маргарита ПРОШИНА

ОПЯТЬ ВЕСНА

Опять весна, опять цветы, с которыми поэт на «ты», он их великий воздыхатель, он их садовник и ваятель, но каждый по-своему трактует, вот Евгений Блажеевский: «…И мир, подустав от всемирных пожарищ,  // Смеялся и розы воскресные стриг…», - а вот Сергей Таратута: «Демократия в России, // Словно роза на камнях: // Как бы с нею ни носились, // Не один цветок зачах - // Шип становится занозой, // Пропадает аромат, // И на месте мертвой розы // Вырастает автомат…», - Вениамин Элькин видит в цветах своё: «Котинька, миленький, некогда маленький, // Стал ты сегодня большой. // Ты для меня, как для чудища аленький // Цветик с живою душой», и вовсе уж своеобразно скандирует Александр Тимофеевский: «Россия, воспевать тебя в стихах // Иль мимо проходить, не замечая - // Ты вся, как эта свалка в лопухах // И зарослях цветущих иван-чая», - но каждый поэт знает всё о мимолётности любви и необходимости ценить каждую совместную минуту, он вновь и вновь создаёт свои цветы, не только добрые иль злые, но такие, которые сведут с ума от счастья жизнь постичь до дна, порой достаточно одного лепестка, чтобы вновь вспыхнули, казалось бы, увядшие чувства, чтобы душа вновь отправилась в творческий полёт, таким невероятным свойством обладают цветы, создаваемые творческой личностью.

 

Маргарита ПРОШИНА

ЛЮБОВЬ К ЖИЗНИ

Пить жизнь, наслаждаться её красками, вкусом, страстями, чувствами - что может быть прекраснее!? Ощущение жажды жизни, вкус и аромат её меняется с человеком по мере роста души. В песне поэта и художника Евгения Бачурина «День к закату клониться» есть слова «Жизнь как сновидение взлёты и падения…» Любовь к жизни, вера в неё, как вдохновенно, окрылённо, воодушевлённо говорит об этом Иван Карамазов своему брату Алёше в романе Достоевского. Конечно, радость и счастье жизни испытывает сам Достоевский, уж он-то знает ей цену! Пережить гражданскую казнь, стать гениальным писателем, испытать любовь, страсть. Жить страстями, хотя бы и вопреки логике. Наслаждение каждым прожитым днём, каждым распускающимся клейким листочком, небом, всем, что дарит тебе жизнь. Любить жизнь - этому надобно учиться у Фёдора Михайловича.

 

Маргарита ПРОШИНА 

ДЕНЬ СЕДЬМОЙ - НЕ ПРОСТО ВЫХОДНОЙ

 

Люди постоянно считают дни по тому или иному поводу, без этого им жизнь - не жизнь, вот, к примеру, каждый седьмой день напоминает нам не просто о выходном дне, этот день отмечен тем, что не надо выходить на работу, то есть он «не выходной», а напоминает нам о постоянном воскресении, и это так, ведь новые существа постоянно пополняют наш мир, но уж праздновать каждый день, как воскресение душ, как-то чересчур, помнить же об этом необходимо, тем более думать о делах своих, о предназначении каждого, нести ответственность предстоит индивидуально, поэтому призыв «делай, как все» - весьма не однозначно следует принимать к исполнению, а считать дни своих добродетелей.

 

Маргарита ПРОШИНА

О СНАХ ЗОЛОТЫХ

 

Хорошее всегда преувеличено, всё золотом окрашиваем солнечным, мой дорогой человек, - мысленно обращаюсь я к тебе, любовь моя, сны золотые о тебе, прекрасный мой! Особенно ярким золотом сияют в душе моей милые сердцу воспоминания, которые по мере удаления золотятся всё ярче, потому что мелкие недоразумения и обиды исчезают из памяти мгновенно, а золотая пора любви и счастливых дней греет, защищая от невзгод и препятствий, которых на жизненном пути не счесть, да и не стоят они того, чтобы оставаться в памяти. Золотые сны - целебны и вдохновенны.

 

Маргарита ПРОШИНА

МУЗЫКА МАЛЕРА

 

Музыка оказывает на меня магическое воздействие. Ставлю Четвёртую симфонию Малера. Слушая флейты и скрипки, напевы и вскрики птиц, я испытываю чувства безмерной печали и радости. В разные периоды жизни эта вещь вызывала у меня совершенно разные чувства. Всё зависело от моего настроения и обстановки. Чудо и загадка музыки Малера состоит для меня в неограниченной возможности рисовать в воображении множество непохожих картин и образов. Творческая свобода, навеянная его 4-й симфонией, переливается и в меня. Испытывая высшую радость, ощущая колоссальный внутренний подъем, сажусь к компьютеру и пишу без оглядки, как будто сочиняю музыку. Душа настолько переполняется эмоциями, что вот уже она не в силах пережить этот накал! Ещё чуть-чуть и красота, рождённая волшебными звуками музыки, исчезнет вместе со мной. Музыка стихает. Чувства восторга и небывалого подъёма постепенно тоже. Исчезает прекрасная иллюзия. Я остаюсь наедине с вечным вопросом, что есть истинная жизнь? И отвечаю: вот этот только что написанный мною этюд о Густаве Малере.

Маргарита ПРОШИНА

ОСВЕЩЕНИЕ ТВОРИТ ЧУДЕСА

Постоянно удивляюсь тому, как освещение творит чудеса, постоянно меняя картину, созданную небом, солнцем, занесённой снегом землёй и деревьями. Сочетание света и тени меняет ветерок. Он играет с облаками на лазурном небе, которые скользят по солнечному диску, меняя освещение. Солнце же, с улыбкой наблюдая их игры, продолжает свой зимний путь. Мне нравится наблюдать, как тени сгущаются, поглощая свет. Снег в тени деревьев в солнечный день кажется синим. Высокие стройные стволы отбрасывают длинные тени, а между ними искрятся, переливаясь, снежные полосы.

 

Маргарита ПРОШИНА

ВЕЧНЫЙ ДИАЛОГ

Веду его на протяжение всей жизни, предпочитаю сама с собой разбираться, не напрягая окружающих, понимая, что у каждого есть свои проблемы, сомнения, темы для размышлений, но постоянно ловлю себя на том, что всё чаще переключаюсь на воспоминания, увлекательная уловка от грусти, которая особенно ловко охватывает меня в дни пасмурные и сумрачные. Ах, как время преображает минувшие события! Смотрю ленту воспоминаний и наглядеться не могу: сколько прекрасных часов мы провели вместе в течение многих лет: весной наблюдали за тем, как оттаивали ветви, затем на них набухали почки, прилетали соловьи и мы заслушивались их серенадами, как радовались освежающему шуму фонтанов в жаркие летние дни, как бродили по пустынным переулкам в опустевшей от зноя Москве, а потом путешествовали на трамвае, похожем на гладкий леденец, осенью наблюдали живопись листвы, наслаждались вкрадчивым шорохом, а затем ловили первые снежинки… Какая короткая и одновременно длинная прекрасная жизнь!

 

Маргарита ПРОШИНА

СПЕШАЩАЯ ЛЕНТА

День промелькнул словно осенний скворец, тщетно старалась я схватить его за хвост, пытаясь с предельной сосредоточенностью восстановить его в памяти с момента пробуждения. Звук собственного голоса в пустой квартире создавал иллюзию присутствия некоего спасателя. Кровь сильно пульсировала в висках, как будто кто-то там стучал молоточком. В голове было пусто. Вообще, ощущение было такое, как будто и внутри тела ничего нет. Стрелки часов показывали 19.50. Они всегда показывают одно и то же время, и позавчера было 19.50, и в 1881 году, когда умер Достоевский, они показывали 19.50. А нам кажется, что время постоянно куда-то идёт. А оно бубнит всю жизнь во все века одно и то же: 19.50. Вы не знаете, когда будет 19.50? Знаю, смотрите на свой циферблат. И у вас непременно будут свои 19.50. Не надо спешить. Наберитесь терпения, время проходит, бежит, несётся, как горный ручей, а я от жажды над ним умираю. Пожалуй, пора «прибраться в голове»: жизнь - секунда, а часы пробили вечность. Но можно сказать, что вечность – всего лишь миг. Годы, порой, мелькают быстрее, чем день один. Годы борьбы с миром, собой, судьбой. Время всегда без начала и конца. Время может быть новым, лёгким, как ветерок. Ремень времени хлещет безжалостно каждого встречного, поперечного. Свой час наслаждения в любви и свой час тоски в одиночестве. В понедельник прозвенел будильник - вчера закончилась эпоха. Время вспахивает жизнь плугом и человеку решать кем быть яблоней или крапивой. Век с челом. Столетие во мраке. Годы, как прохожие, мелькают за окном, «что день грядущий мне готовит»?

 

Маргарита ПРОШИНА

ПРОЩАНИЕ С ЛЮБОВЬЮ

Прощание с любовью, расставание людей, любивших друг друга когда-то. Она стирает слезу со щеки, а он признаёт, что они оба виноваты перед Богом. Но я не уверена, что они осознают это. Как можно осознать вину перед тем, кого не знаешь!? Любовь - дар судьбы, испытание. Её нужно хранить, оберегать, в противном случае она выцветает, увядает, исчезая, как стрекоза с наступлением осени. Любовь ушла, пришла беда. Остаётся лишь печаль сожаления. А вокруг так же, как при первом поцелуе, листва шумит, слышны детские голоса, но не их детей. Люди влюбляются по-прежнему, верят в свои чувства, а для кого-то любовь исчезла, как будто бы её и не было на свете. Всего в восьми строках поведал нам грустную историю утраченной любви Евгений Блажеевский в своём щемящем моё сердце стихотворении «Прощай, любовь моя, сотри слезу... // Мы оба перед богом виноваты, // Надежду заключив, как стрекозу, // В кулак судьбы и потный, и помятый. // Прости, любовь моя, моя беда... // Шумит листва, в саду играют дети // И жизнь невозмутимо молода, // А нас - как будто не было на свете...»

 

Маргарита ПРОШИНА