День промелькнул словно осенний скворец, тщетно старалась я схватить его за хвост, пытаясь с предельной сосредоточенностью восстановить его в памяти с момента пробуждения. Звук собственного голоса в пустой квартире создавал иллюзию присутствия некоего спасателя. Кровь сильно пульсировала в висках, как будто кто-то там стучал молоточком. В голове было пусто. Вообще, ощущение было такое, как будто и внутри тела ничего нет. Стрелки часов показывали 19.50. Они всегда показывают одно и то же время, и позавчера было 19.50, и в 1881 году, когда умер Достоевский, они показывали 19.50. А нам кажется, что время постоянно куда-то идёт. А оно бубнит всю жизнь во все века одно и то же: 19.50. Вы не знаете, когда будет 19.50? Знаю, смотрите на свой циферблат. И у вас непременно будут свои 19.50. Не надо спешить. Наберитесь терпения, время проходит, бежит, несётся, как горный ручей, а я от жажды над ним умираю. Пожалуй, пора «прибраться в голове»: жизнь - секунда, а часы пробили вечность. Но можно сказать, что вечность – всего лишь миг. Годы, порой, мелькают быстрее, чем день один. Годы борьбы с миром, собой, судьбой. Время всегда без начала и конца. Время может быть новым, лёгким, как ветерок. Ремень времени хлещет безжалостно каждого встречного, поперечного. Свой час наслаждения в любви и свой час тоски в одиночестве. В понедельник прозвенел будильник - вчера закончилась эпоха. Время вспахивает жизнь плугом и человеку решать кем быть яблоней или крапивой. Век с челом. Столетие во мраке. Годы, как прохожие, мелькают за окном, «что день грядущий мне готовит»?
Маргарита
ПРОШИНА
