Если
жизнь - не поле, которое можно перейти, а череда дорог и дорожек, создающих
лабиринт судьбы, то год всё же состоит из неизменно повторяющихся, и вполне
преодолимых двенадцати месяцев. Конечно, лучше было бы двадцать четыре части в
году, чтобы уравнять год с сутками. Но если не следить за календарём, и, тем
более, за часами, то жизнь состоит из сплошных повторений света и тьмы, как
будто я еду в поезде, проезжая туннели ночей, и просторы дней, причём, поезд
мчит меня без остановок, а прошлое спрессовывается в точку огонька концевого
вагона. Настоящее же так мимолётно, что я не успеваю его осознать, торопливо
устремляясь в будущее. А за окном смена времён года всё ускоряется, приближая
меня к конечной станции.
Маргарита
ПРОШИНА
