Мчится
в тучах Достоевский, мчится Пушкин в вышине метельной навстречу Воланду. Кружит
классика по кругу, надрывая сердце мне глубиной и сгустком смыслов. Одни только
«Бесы» Достоевского покоя не дают, плодятся и множатся, то и дело выскакивают
отовсюду. Чтобы обрести гармонию, погружаюсь в «Золотую розу» Паустовского,
душа поёт и трепещет. В Москве же метельной бесы на каждом шагу беснуются,
укрыться от них можно, например, в тишине «Мастера и Маргариты», плотно закрыв
на все замки дверь, чтобы Иван Бездомный со свечкой и иконкой не ворвался.
Маргарита
ПРОШИНА
