В
который раз куда-то уезжаю, явь перепутывая со сном, сижу на чемодане в Вязьме
на вокзале в мае, а просыпаюсь в декабре то на Курском, где вижу Веничку,
распрашивающего спешащих пассажиров, как пройти к Кремлю, то на Белорусском, где
ожидающие поезда во все глаза в тысячный раз смотрят «Белорусский вокзал», мелькают,
дабы выбить слезу, надуманные персонажи, от которых я шарахаюсь в сторону, и
сразу оказываюсь в высоком мире Павловска: «И я вхожу в стеклянный лес вокзала,
// Скрипичный строй в смятеньи и слезах. // Ночного хора дикое начало // И
запах роз в гниющих парниках - // Где под стеклянным небом ночевала // Родная
тень в кочующих толпах...» куда я еду всю жизнь, зачем, ответить не могу, судьба
такая путаница, дорог так много, манят они меня!
Маргарита
ПРОШИНА
