Маленькие
станции. Мелькающие за окном поезда. Маленькие станции неизменно вызывают у
меня щемящее чувство. Представляю себя на такой станции. Я здесь живу.
Несколько вросших в землю избушек. Нет ни улиц, ни асфальта, ни фонарей.
Электричество дают с перерывами, колодец обмелел, каждая капля воды - на вес
золота. Вагоны раз в сутки проносится мимо, а на станции время остановилось.
Осень склоняется к зиме. Только радио связывает с цивилизованным миром, который
кажется нереальным. Но в комнатке моей избушки всюду книги. Только с ними я
представляю себя на маленькой станции. Тишина.
Маргарита
ПРОШИНА
