Иногда
полёта мысли не хватает. Кажется, что никак не научусь этому. И вдруг вижу
золотой купол храма. Господи! Ведь это же вымысел! На осле въезжаю в
Ершалаим! То, что создано древними,
вроде бы есть вымысел, а поди ж ты, толпы на Пасху ломятся на службу под
управлением этого выдающегося вымысла. Или Герой спрашивает у Бездомного: «Хороши ваши стихи,
скажите сами?». - «Чудовищны! - вдруг смело и откровенно произнес Иван». Не
говорю уж о том что «над вымыслом слезами обольюсь»! В итоге можно сказать, что
реальность иллюзорна, а вымысел бессмертен. И эта дорога ведёт к Храму.
Маргарита
ПРОШИНА
