Жизнь испивается до дна, как рюмка сладкой водки, неужели десятилетия довольно длинной жизни равны этой рюмке, задумалась я, но память тут же напомнила мне о препятствиях, утратах, разочарованиях, ошибках, нет, уж слишком всё непросто, ни о какой рюмке речь идти не может, и вспоминается здесь из Твардовского: «На дне моей жизни, на самом донышке // Захочется мне посидеть на солнышке, // На теплом пёнушке… // Я думу свою без помехи подслушаю, // Черту подведу стариковскою палочкой: // Нет, все-таки нет, ничего, что по случаю // Я здесь побывал и отметился галочкой», - ведь жизнь - это открытия литературы, восхитительных по глубине и красоте мыслей, им нет числа, течение жизни в литературе бесконечно и не имеет дна, есть только изменения состояний автора, следовательно, жизнь не имеет дна.
Маргарита ПРОШИНА
