Сидит
Виктор Петрович на берегу и уныло смотрит на удочки. Поплавок неподвижен, как и
вода, даже воздух как будто остановился. Белые и пузыристые, словно мыльная
пена облака неспешно плывут по небу. «Вначале плыли светлые облака, вслед за
ними поползли серые, потом - совсем темные. Солнце, клонившееся к закату,
нырнуло в тучи раз, другой, мелькнуло в голубом разрыве и скрылось. Стало тихо
и сумрачно. Налетел откуда-то ветер, зашумел кустами… Ветер налетел с новой
силой, сморщил гладь реки, приземлил кружившихся ворон. Потом на несколько
минут наступила тишина. Казалось, все живое кругом притаилось, ожидая чего-то.
Но вот в кустах зашуршало, на воде появились мелкие кружки от первых капель. И
вдруг разом, сплошной полосой хлестнул дождь. Река мигом покрылась лопающимися
пузырьками». Я настолько погрузилась в чтение рассказа Астафьева «Тёплый дождь»,
что промокла до нитки. Хорошо хоть успела книгу спрятать. Искать убежища уже
было поздно, а дождь все шумел и шумел.
Маргарита
ПРОШИНА
