Совсем
уже около дома стал крапать дождь. «Откуда на безоблачном небе дождь?» -
спросила я у домиков, но старые камни домов, мокнущие под дождем, не ответили
мне. Затихли птицы, лишь ветви деревьев перешёптывались о чём-то своём.
Разошелся дождик, не видать было даже фонарей, и сырой ветер, налетавший
откуда-то из равнин, был жуток. Затем, «выпали дни полной, загадочной тиши.
Целый день легкие серебристо-серые облака стерегли болото, вглядываясь в
заснувшие травы, а к вечеру лицо их мутнело, хмурилось, и вниз падала
мертвенная тень. Потом тихо, чуть заметно выпадал дождь. Казалось, тонкие капли
его, бороздившие воздух, не весили и сползали вниз с неба неизвестно зачем…
небо, все темневшее, пухнувшее и по-прежнему молчаливое, распростершееся над…
побледневшим, замершим болотом, небо, славшее такой робкий и странный дождь,
казалось таинственным, зловеще-мистичным. Пустота слоем стояла над болотом, и в
ней, - тихие и страшные, - шуршали капельки дождика. А к вечеру все это
закутывалось в неясные, висящие, беззвучные туманы». Я видела «Сон» Бориса
Зайцева.
Маргарита
ПРОШИНА
