Настроение
моё сегодня такое же, как у героя рассказа Булгакова «Морфий»: «Дождь льет
пеленою и скрывает от меня мир. И пусть скроет его от меня…». Минуло немного
меньше века с той поры, как юный врач Булгакова записал: «Целыми днями и ночами
лил дождь, и капли неумолчно стучали по крыше, и хлестала под окном вода,
стекая по желобу в кадку. На дворе была слякоть, туман, черная мгла, в которой
тусклыми, расплывчатыми пятнами светились окна фельдшерского домика и
керосиновый фонарь у ворот…». Под всхлипывания косого дождя смотрю на буквы,
которые складываются в дождь. Это просто волшебство какое-то! Мысль о том, что
вся великая литература состоит из дождя букв, поражает меня.
Маргарита
ПРОШИНА
