Я не
удивляюсь тому, что погода у нас имеет обыкновение круто меняться. Накануне
холодный ветер затягивал окрестности туманной сеткой дождя. Фасад дома напротив
представляется мне живым, точно морщинистое лицо глядит из-под огромной шапки
впадинами окон, по стёклам которых нескончаемым потоком льются слёзы. Ничего
подобного припомнить не могу в начале лета. В такую ненастную погоду хорошо
открыть томик Бунина: «День был серый и дождливый. От надвигающихся туч в
комнате темнело; в сумраке мелькал красноватый отблеск молнии, после чего
начинался где-то вверху смутный рокот. Он приближался тяжкими раскатами, так
что дрожали стекла, и вдруг разражался треском и резкими ударами над самой
крышей дома... И начинал сыпать дождь, сначала осторожно, потом все шире и шире…
Тяжелый запах цветущих тополей наполнял сырой воздух. Дождь лил, ровно и
однообразно шумя по траве и деревьям…». Я даже вздрогнула от такого
невероятного совпадения, как будто Иван Алексеевич - рядом.
Маргарита
ПРОШИНА
