Наш
баснописец прячется под одиноким дубом, не просто дождь идёт, но, кажется, с
грозой: «Вот странник наш летит; вдруг встречу дождь и гром; // Под ним, как
океан, синеет степь кругом. // Где деться? К счастью, дуб сухой в глаза попался;
// Кой-как угнездился, прижался // К нему наш Голубок…», - вот так и я боюсь
грозы и в детстве спешила спрятаться под деревом, как и Иван Андреевич, до тех
пор, пока мне не объяснили, что это опасно, на как быть, когда проливной дождь
и вихри лютые застают в степи? Вот тут я, вспоминая Крылова, как голубок
прижимаюсь к земле.
Маргарита
ПРОШИНА
