Вся жизнь прошла у книжных полок, по корешкам читаю имена,
как много их, писавших эти книги, и в зале тишина, настольной лампы свет, кого
мне пригласить для медленной беседы из авторов, застывших по рядам на разных
этажах, пожалуй, окунусь в красочную прозу Ивана Сергеевича Шмелёва: «Великая
Суббота, вечер. В доме тихо все прилегли перед заутренней. Я пробираюсь в зал -
посмотреть, что на улице. Народу мало, несут пасхи и куличи в картонках. В зале
обои розовые – от солнца, оно заходит. В комнатах - пунцовые лампадки,
пасхальные6 в Рождество были голубые?.. Постлали пасхальный ковер в гостиной, с
пунцовыми букетами. Сняли серые чехлы с бордовых кресел. На образах веночки из
розочек. В зале и в коридорах - новые красные «дорожки». В столовой на окошках -
крашеные яйца в корзинах, пунцовые: завтра отец будет христосоваться с народом.
В передней - зеленые четверти с вином6 подносить. На пуховых подушках, в столовой
на диване, - чтобы не провалились! – лежат громадные куличи, прикрытые розовой
кисейкой, - остывают. Пахнет от них сладким теплом душистым. Тихо на улице. Со
двора поехала мохнатая телега, - повезли в церковь можжевельник. Совсем темно…»,
открыла глаза, а комната моя залита светом.
Маргарита ПРОШИНА
