ДЕТИ

Яркий беззаботный, полный открытий прекрасный мир детства! Именно на такое детство имеет право каждый ребёнок, но далеко не все взрослые способны на любовь и ответственность по отношению к детям. Дети все ангельски чисты, как восклицает Константин Бальмонт в стихотворении «Гимн солнцу»:

"О, дети Солнца, как они прекрасны!"

Тот возглас перешел из уст в уста.

 В те дни лобзанья вечно были страстны,

В лице красива каждая черта.

Как это теперь ни странно для меня, но ведь ясно, что каждый без исключения человек был ребёнком. А вот куда исчезают эти чистые создания спустя годы!? Этот вопрос не даёт мне покоя на протяжении многих лет. Откуда это неизбывное хамство, трепет перед власть имущими, неиссякаемая жажда к накопительству? Ни опыт предшественников, ни знание конечности жизни ничему не учат. Нет. Оказывается, не все хотят стареть, поэтому, как мухи, гибнут в молодости. И это - факт социальных передряг. Так вот, до старости глубокой доживают мудрецы.

Маргарита ПРОШИНА

ДОВЕРЯТЬ АНГЕЛУ

Прислушиваться к голосу ангела своего я научилась не сразу. Было время, когда я голоса его не слышала, настолько чувство уверенности в себе заглушало его деликатный шёпот. Пока, однажды, в минуты отчаяния он не спас меня, хранитель мой. С той поры я всегда прислушиваюсь к его тихому голосу. Частенько во время работы над определённо темой, я уверенно начинаю писать текст, который, как мне кажется, абсолютно готов, вдруг над моей головой возникает легкое дуновение воздуха, я замираю:

…А в паузах ангелы тихо

Вздыхают и плачут о нас.

Совсем как у Гейне в стихотворении «Рокочут трубы оркестра…», и тайный голос шепчет мне, что не нужно действовать по задуманному, следует идти по наитию, на этот вдохновенный голос. Я всегда доверяю ему.

Маргарита ПРОШИНА

ДАВНО ЗНАКОМОЕ

Давно знакомое иной раз предстает в таком не знакомом мне виде, что только диву даешься! Памяти моей свойственна некая идеализация прошедших событий по мере их отдаления, но чтобы понять это, мне потребовались годы. Переживая очередной раз свои заблуждения, я невольно повторяю слова гениального Геннадия Шпаликова:

По несчастью или к счастью,

Истина проста:

Никогда не возвращайся

В прежние места.

Да, эти вечные стихи, смысл которых расширяется, отдаляясь от автора, всегда меня приводят в чувства. Разочарования, ошибки! Считала, положим, этого человека очень умным, тактичным, но через десять лет он в какой-то момент при определённых обстоятельствах раскрывается как абсолютный пустоцвет. Поэтому я стала избегать встреч с прошлым. Хочу сохранить только хорошее, если даже оно мной идеализировано. Время, когда я пребывала в глубоком заблуждении, думая, что давно знакомое не меняется, ушло безвозвратно.

Маргарита ПРОШИНА

НА ЗАВТРА

Сколько лет я откладывала самые важные дела на завтра, изо дня на день, а ныне отчаяние об упущенном времени охватывает меня. Только сегодня я пытаюсь выполнять намеченные дела, не откладывая их на завтра. Наверное, каждому человеку свойственно думать о завтрашнем дне. Какое бы дело я ни делала, всё равно невольно возникает некое беспокойство о том: что я буду делать завтра? Это, естественно, не относится к повседневным делам, они не занимают много времени и внимания. Тревожит быстротечность времени, которое с каждым годом невероятным образом убыстряется, а я с грустью отмечаю, как мало я успела, как мало знаю, сколько не прочитано прекрасных книг, сколько мною не написано.

Маргарита ПРОШИНА

ПОКОЙ

В предвечернее время, когда солнце спокойно, неспешно клонится к закату, а я могу наблюдать за чудесной переменой света и цвета небесного, вместе с которым уходит жара, покой нисходит на меня. Волнения, тревоги, заботы дня уходящего забирает земля по мере того, как солнце покидает город. Я слышу вздохи облегчения цветов и деревьев, с нетерпением ожидающих желанную прохладу. Запахи цветущих деревьев и дурманящий аромат сирени опьяняют. Стихают звуки шумного города, спокойствие и умиротворение на лицах прохожих. Вот оно тепло, которого я ждала восемь месяцев, оно вернулось вместе с грустью по пушистым снежинкам, бесшумно падающим на ресницы и щёки.

Маргарита ПРОШИНА